December 3rd, 2011

avto

Нафига нам пицца?

Ирка-рыжая постоянно поражает мое воображение. Например, она рулит, а я сижу рядом и слышу непрерывный поток информации:
- Посмотри, какая классная юбка пошла!
- Вон у мужика на участке елки два года назад засохли, а он их все не выдернет.
- А вон машина поехала, она раньше Толика была.
Я стараюсь быть в теме, судорожно верчу головой и ни фига не успеваю заметить:
- Какая юбка? Где?
- Какой мужик? Какие елки?
- Откуда ты про машину знаешь?
Слышу в ответ:
- Баба вон только что по переходу в юбке прошла.
- Как же ты не видела, что они желтые-засохшие стоят?
- Ну, я же номер машины помню!

Теперь, собственно, история.
Договорились, что Ирка подхватит меня по дороге на тренировку.
Я выхожу из подъезда и стою на тротуаре. Подъезжает машина. Легковая. Серого цвета. Тут надо сказать, что я машины различаю в основном по цветам.
Я открываю дверцу, вижу на пассажирском сидении упакованную пиццу, поднимаю ее, сажусь и в процессе усаживания спрашиваю:
- Нафига нам пицца на тренировке? – после этого поворачиваю голову и вижу, что за рулем вовсе не Ирка, а незнакомый мужик с отпавшей до руля челюстью.
В общем, я тоже офигеваю. Говорю:
- Извините, - катапультируюсь из машины, кладу пиццу обратно и захлопываю дверцу.
Мужик нервно газует и уезжает. Зачем приезжал, наверное, насмерть забыл.
Вот тут подъезжает Ирка и застает меня, дико ржущую и не сразу способную объяснить, в чем дело.

Попробуйте представить себя на месте мужика!